Дом, который построила Мурка

Это дом, который построила Мурка.
Из сна и старых пакетов.
Там пахнет рыбой, тоской и свободой,
и немного вечностью с привкусом валерьянки.

В этом доме живёт Человек,
который думает, что он главный.
(Мурка так смеётся, что трясётся подоконник.)

А у Человека — философия:
всё тлен, но с подогревом.
Он пьёт кофе и пишет стихи,
пока Мурка правит вселенную хвостом.

А хвост — это антенна к Богу.
Им можно переключать судьбы
и каналы на телевизоре.

А под кроватью — портал.
Туда Мурка ходит спать,
когда мир слишком глуп даже для неё.

А в портале — хранится тишина,
та самая, что наступает,
когда человек осознаёт,
что кот — это и есть смысл жизни.

А на окне — солнце.
Оно каждый день выходит,
только чтобы погладить её по спине.

А рядом стоит Мурка.
Смотрит на все эти игры людей,
зевает,
и тихо думает:
«Вот дом, который я построила.
Из терпения, пыли и любви.
И из одного дурачка,
который всё ещё считает,
что приютил меня…»

Меланхолия… друг из былых сновидений,
Ты снова пришла — без вины, без причин.
Садись. Налью тебе кружку терпенья,
И вместе опять обо всём помолчим....

Осень — моя судьба.
Листья летят, как дни,
рвутся в закат, пока
время горит внутри.

И если я вдруг исчез,
значит, настала мгла —
осень взяла аванс
за то, что любить могла.

Осень глотает свет,
тихо стирает след.
Я — не живу, а плетусь,
словно полночный бред.

Но в этом бреду — покой,
в небе — холодный мёд.
Осень, возьми с собой,
может, и мне повезёт.

Мама не звала, бог не ответил,
Я вырос сам — из дыма и слов.
Смотрел на мир, как на чей-то фильм,
Где финал уже был готов.

Меня учили быть удобным,
Молчать, когда душит крик.
Но я сорвал с лица их формы —
И стал собой. Хоть и на миг.

Я верил в кумиров — потом хоронил их.
Я верил в любовь — пока не остыл.
Теперь я просто дышу, как есть,
Без “надо”, “можно” и “смысл”.

Если я лгу — то только себе.
Если смеюсь — то по-настоящему.
Мир — это клетка, но ключ в руке,
Просто просто в счастье поверить страшно .

Он гладил лиса — не рукой, а сердцем,
И слышал, как звёзды поют в дали.
Он знал: чтоб понять — надо верить,
А взрослые всё напутали.

Он шёл по мирам — не за славой, не к трону,
А просто — искать, где любовь живёт.
И если б ты встретил его сегодня —
Он спросил бы:
"А твоя роза — ждёт?"

В подвале снов, где капает смысл,
И души, как мухи, липнут к вину,
Сидит мысль — в халате из бреда,
оправдать пытаясь вину.

Там ворон в зрачке крутит спираль,
И шепчет пустота в стакане:
«Ты — просто сон, забывший себя,
А свет — всего лишь глюк при умирании».

Архетипы пляшут на барной стойке,
Персона с Тенью спорят в дыму,
И Анимус Аниму
Избивает где-то
В углу...

И кто-то орёт изнутри черепа:
«Налей мне смысл, я почти пророк!»
Но бармен — старый бог без имени,
Он подаёт лишь вечный шок.

Снаружи — реальность стучит в окно,
Но здесь никто не выходит к ней.
Все просто сидят и ждут,
Когда закончится их внутренний день.

Мы встретились — как электрон с позитроном,
На грани знаков, в чистоте формул.
Одно касание — и взрыв фотонный,
Волна любви пробила простор.

Ты — из материи. Я — из антимира.
Мы — два решения одной судьбы.
Мгновение, и вспышка —
В уравнении, где сошлись “мы”.

И пусть аннигиляция — цена за чувство,
Но вспышка света — тоже жизнь, не трусть!
Дирак шептал сквозь числа:
Любовь — симметрия на вкус.

(∇·E = ρ/ε₀)
Из пустоты рождается заряд —
Мысль вспыхнула, и мир дрожит от света.
Где раньше — ноль, теперь живёт разряд,
И тишина становится приметой.

(∇·B = 0)
Нет монополий в царстве темных сил —
Полюса парны, даже в бездне смысла.
Любовь и страх — как север и юг был,
Без одного другой — теряет числа.

(∇×E = −∂B/∂t)
Меняется магнит — и рождается ток,
Как боль рождает мысль в беспамятстве плоти.
Пульсирует поле, и каждый виток
Плетёт равновесие в танце свободы.

(∇×B = μ₀J + μ₀ε₀∂E/∂t)
Вот ток течёт — материя поёт,
Волнуясь светом, строит судьбы вектор.
И если Бог есть ток, что всё живёт —
То Максвелл — первый, кто сказал: он — спектр.

Четыре строки — и мир стоит, дрожа.
Вся вечность — формула.
Вся душа — волна.
А человек — ошибка напряжения,
что ищет заземление у Творца.

Ты смотришь в бездонное — зеркало лжёт,
оно же тебя и глотает.
В нём сны твои гнутся,
и свет по изгибу стекает.

Ты думал — “я”, а выходит — пустяк,
всего лишь морская пена.
Тот, кто глядит, — не хозяин, а мрак,
в котором исчезает сцена.

Ты — точка, что смотрит сама в себя,
съедая начало взгляда.
Ты — эхо, которое шепчет: “тебя нет. И не надо.”

И душа — лишь зрачок в пустоте,
вздох света на чёрном фоне, —
то кто этот “ты”, что дрожит в темноте,
когда тишина на ладони?

Взгляни — и спираль развернёт мирозданье,
где каждая мысль — возвращенье.
Всё кончится там, где начнёт осознанье, —
в точке золотого сеченья.

Осень. Дождь стучит по стеклу,
всё теми ж пальцами — в что по весне.
Капли стекают в такт тишине
И время течёт, как вода по карнизу,
и что-то во мне умирает во сне.

Листья липнут к асфальту, как не дошедшие письма,
и воздух густеет от ущедших минут.
Мне кажется — жизнь повторяет основу,
а смыслы, как птицы, в тумане заснут.

И я — между "всё" и "уже всё не нужно",
в усталой тревоге смотрю в небеса.
Осень стучит — монотонно, не нужно,
но в звуке её всё равно есть краса.

Вдохни ДЫХАНИЕ тьмы... (2 слога — ВДОХ 2с)
Тишина звёзд... (1 слог — ВЫДОХ 1с)
Пауза... КОСМОС манит... (3 слога — ПАУЗА 3с)

Вдохни СИЛУ глубин... (2 — ВДОХ)
Жар в груди... (1 — ВЫДОХ)
Пауза... ТЫ — ЦЕНТР... (3 — ПАУЗА)

Вдохни СВОБОДУ паденья... (2 — ВДОХ)
Тепло растворенья... (1 — ВЫДОХ)
Пауза... ФРАКТАЛ раскрыт... (3 — ПАУЗА)

Вдохни СВЕТ бесконечный... (2 — ВДОХ)
Мир внутри... (1 — ВЫДОХ)
Пауза... ТЫ — БЕСКОНЕЧЕН... (3 — ПАУЗА)

Мир мигает, как перегоревшая лампа,
и в эту трещину света
просачивается я.

Тело — временный костюм,
внутри которого жужжит память
о чём-то важном,
что снова не вспомнилось.

Зеркало молчит.
Оно давно знает,
что я не смотрю — я сверяю версию.
Версию "сегодня",
в которой я ещё не разобрана
на кофе, тревогу и сарказм.

За окном — безумие утреннего порядка.
Каждый атом делает вид,
что понимает свой смысл.
Птицы — как уведомления,
непрочитанные мысли неба.

Я наливаю свет в кружку,
перемешиваю ложкой пространство,
и думаю —
может, Бог просто забыл выйти из сна,
и теперь мы все играем за него?

Ветер проходит сквозь меня,
как сквозь временную тень.
И я улыбаюсь —
ровно на грани между бытием и багом.

Жить — значит нажать «продолжить»,
не читая лицензионное соглашение.

Доброе утро, Джини, вставай,
Вселенная ждёт продолжения...
Плевать на свод правил.
Кофе уже читает твой вайб,
И шепчет: «Сегодня мы правим».

Сонные боги глотают зевок,
Вчерашний хаос, в корзину.
Сегодня ты, главный игрок,
А не статист в рутине.

Открой глаза , реальность ржёт,
Но ты усмехнись шире.
Пусть день несёт тебя, как плот
По реке из багов и мира.

Качает ночь деревья
за окном,
и тени нереально зыбки.
Оставим сомнения
на потом.

Чеширский Кот
уходит спать,
оставив лишь
улыбку.

Зажги воспоминаний
светлых ночничок —
отгонит он
тень дней унылых.
Сон радугой сознание
зальёт из образов
прекрасных, милых.

Почему?
Да потому что ...
Хрен знает.
Мир на паузе, разум — в ребут,
а совесть, похоже, опять зависает
где-то между «надо» и «пофиг, забудь».

Почему небо шепчет про вечность,
а потом льёт кислотный дождь?
Почему доброта так редка,
и даже любовь ...
словно ложь?

Почему мы ржём, когда больно,
и молчим, когда надо орать?
Почему этот мир — не прикольно,
но уйти ...
не вариант?

Может, всё просто — сбой в матрице сна.
Или Бог устал от сюжета.
А пока — пей до дна,
за всех, кто ещё ищет ответы...

Я шёл по снам.
И прятал боль -
улыбкой, точно ширмой.
Ступал, не оставляя след,
и тень безумная - за мной.

Там образы текли, как воск
от свеч без запаха и смысла.
И каждый шаг, и каждый вздох
звучал, как крик
под кожей мыслей.

Я помню - кто-то звал во тьму,
но голос был моим же эхом.
И я вошёл - и понял: тут
живут те части,
что помеха.

И стало ясно: весь мой путь -
не бег, не плен, не наказанье.
А возвращенье в ту же суть,
где боль -
лишь форма узнаванья.

Я шёл по снам, где нет границ,
где звёзды - раны мирозданья,
и каждый светлый перелив
есть боль, что стала пониманьем.

Чертополох колючий,
но, чёрт возьми, цвету.
Не лезь , уколешь душу,
я к свету, в пустоту.

На свалке мира дикий,
в пыли, один как перст,
На свете
я выбрал быть великим
в своём, далбанном, цвете.

И пусть не для букета,
и не для теплых рук ,
я выжил, блин, без света,
но всё равно расту...

А может не зря...
Болью душа
прошита.
А может не зря...
Корявая жизнь
прожита.

А может не зря...
Падал, ломал,
вставал.
А может не зря...
Молча прощал,
молчал.

А может не зря...
Не стал святым -
остался.
А может не зря...
Не сдался.

Напьюсь как собака
В поиске истины
В вине.
Посмотрю
Пьяным взглядом:
Может, она
Там, в бутылке,
На дне.
​И утро встречу
Хмуро,
Как было,
Пожалуй, не раз.
Пойду обниму, как друга, фаянсовый свой
Унитаз.
​И знаю: в поиске истины
Такой я не один.
И в помощь мне —
Газировка,
Надежный, как танк, аспирин.
И жизни реальность
Заставит
Покинуть уют.
Иду на работу
И думаю:
Собаки ведь,
Сука, не пьют...

Я шелуха прежних масок,
Перепутанный сон и костюм.
Долго держался за старые сказки
теперь сам разрываю свой шнур.

Клинок намерения тишина,
Сталь слов, что режет тоньше дыханья.
Я падаю внутрь себя, как луна,
Оставляя лишь чистое знанье.

Пусть кровь моих ролей
напитает корни новых миров.
Я не смерть, я нож для пут
и первый вдох без оков.

1.
Спасибо тебе день мой...
угасает, как огонь,
шёпот окон твой.

2.
Тень — как лист на ветру,
свет в синеву,
тихо — наяву.

3.
Ночь встаёт стеной,
обнимает мир со мной,
шепчет: "будь весной".
Покой..

Мы Как буд то все люди Но, порою как, В глуши. Эх, присяду. Отогрею сердечко... На пороге чужой Души.

За случайной
Не спешной беседой.
Слова льются
Как малиновый чай.
Пролетело пол дня
Как минута
Ну да ладно
Пора мне...
Прощай...

Все ищут основу
Квадратный корень счастья
Но находят безумный мир
А я нашел дырку
В кармане

Сквозь которую ветер
Свистит о другом.
Где тихо,и пусто,
И нету чисел.
Где небо упало
В лужу,и в ней
Тонули вопросы
И важность идей.

И я проваливаюсь
В этот простор,
Где нету,
Ни боли,ни дыр.
Где мироздание
Просто молчанье
Пульс на краю
И мое дыханье.

Лабиринт.
Электрический шок.
Тупик опять...
Усвоен урок.
Лаборант в журнале
Фиксирует логи,
Считает удары,
Пишет итоги.

Бог, в белом халате...
Щёлкает кнопкой,
Решает — страдать ли.
Он знает маршруты,
И держит ключи,
Пишет законы.
Лишь отдых в ночи...

Глаза , как угли. Нет больше сна.
Свобода за решёткой мираж и обман.
Сердце стучит: "Выход! Прыжок!"
Но вместо выхода
Новый шок...

Крыса бежит,
Сердечко стучит,
А за стеклом
Он просто следит...

А может быть — не люди,
А шёпот чёрных стен.
А может быть — лишь будни,
Где тьма живёт без сцен.

А может быть — не в смерти,
А в жизни мы слепы.
А может быть — все верят
В свои пустые сны.

А может быть — не страшно,
А странно нам в миру.
А может быть — напрасно
Я к свету так бегу.

А может быть — всё снова,
Как прежде, без конца.
А может быть — основа
В живет у нас в сердцах ...

Таракан на обломках
Вспомнит Нас без вины.
Шелест тонких усиков —
Реквием тишины.

Город — пустая клетка,
Ржавый бетонный склеп.
Смотрит живая метка
В вечность с горсткой бед.

Он пережил пожары,
Ядерный пролог тишины...
Смотрит , и знает правду:
Смертные, вы смешны.

Хрупкой была планета,
Хрупкой — сама мечта.
Жизнь — тонка, как паутинка,
А глупость — всегда права.

И, подняв усики в небо,
Шепчет в пустой эфир:
жизнь бесценна,
Смешон был Ваш мир.

Шелест листвы —
в нём шёпот
опавшего лета.

И тёплых дней
уже становится жаль.

В свинцовом небе
косяк журавлей —
криком прощается,

и за дожди,
истремляется в туманную даль.

Всё прошло, и это тленно.
Всё прошло, и это прах.
Суета течёт безвременно,
Суета живёт в сердцах.

Кто-то строил, стены рухнут.
Кто-то пел, и стих умрёт.
Кто-то верил, веры нету.
Кто-то ждал, но всё пройдёт.

Ветер носит пепел мира.
Ветер стонет, как труба.
Нет опоры, всё устало.
Нет ответа, лишь судьба.

Всё прошло, и это тленно.
Всё прошло, и это прах.
Суета звучит, как эхо.
Суета живёт в веках.

И проходит слава мира,
Обстоятельств
Тяжкий гнет...
Суета одна лишь
Вечна .
Остальное все
Пройдет...
:)

Ты слышишь?
шаг.
Не тиканье часов
Не механизм
Что дозирует время...
стук сердца в груди твоей.
Он ближе.
Ты дышишь но воздух режет
Как в мороз.
Ты жив и это боль.
Потому что боль доказательство: ты здесь. Сейчас.
Сейчас когда тень шепчет: «Ты не справишься».
А ты справишься.
Потому что ты не тень.
Ты крик сквозь молчание.
Ты пламя в пепле.
Ты тот, кто встал, когда колени дрожали.
Кто шёл когда ноги кричали
Стой!
Кто выбрал когда выбор был: сдаться или сгореть.

Это не метафора.
Твоя кожа. Твои слёзы. Твои шрамы.
Каждый как печать: «Я был здесь. Я выжил. Я есть».
Ты не герой ты человек.
А человек
сильнее легенды.
Потому что легенды молчат.
Покрывшись бронзой
А ты кричишь.
И этот крик разрывает небо.

Вспомни момент, когда ты думал конец.
Вспомни, как встал. Как пошёл. Как дышал.
Это твоя сила. Она в тебе. Сейчас. Здесь.

Ты не один.
Даже если кажется , один.
Ты , эхо миллионов сердец, бьющихся в такт твоему.
Ты , часть целого.
Целого, что не ломается.
Целого, что зажигает звёзды в чужих небесах.

Не ради победы ... ради себя.
Потому что ты достоин. Достоин дышать. Любить. Падать. Вставать.
Достоин быть живым, а не просто существующим.

Ты уже другой.
Просто потому что дочитал до конца.
Скажи себе: Я здесь.
Я сейчас.

Теперь....
Сделай шаг. Настоящий. Живой. Свой.
Сейчас...
Маленький слабый, но первый...
Потому что твой след уже меняет мир.

Пепел цели — не утрата,
А ступень в иной предел.
Шёл — и сам не знал куда ты,
Но в пути себя узрел.

Каждый шаг — как вспышка боли,
Каждый взгляд — как новый свет.
Ты не вёл себя по роли,
Ты искал в себе ответ.

Ты не тот, кто путь начал, —
Ты стал тем, кто путь прошёл.
И в разочарованной дали
Смысл — как золото — нашёл.

Не парься, спать ложись.
Наверно, так вернее.
Никто не знает эту жизнь,
Но утро ночи мудренее.

Когда умру, то Не в ад и не в рай. Стану печальным мемом, С подписью "не унывай".

Меня забудут соседи, Но будет помнить экран. Старые шутки в беседе Пойдут по рукам.

И вечность — не в облаках, А в кэше, что грузит нет. Пока есть Wi-Fi Я буду мерцать, как свет.

И если сервер рухнет вдруг, И кэш очистят в шутку, Я реинкарнирую, мой друг, В смешной гифке с уткой.

Пусть баги горят синим пламенем, А в логах лишь пустота. Но в памяти браузеров самых старых Останусь я навсегда.

Мой путь — не лестница из слов,
Не формула от гения.
Мой путь — лишь танец из следов,
Что пишет тень,
В миг озарения...

А ты не бойся смерти —
она в крови печать.
Проживи свой полдень так,
чтоб вечеру осталось
молчать.

Принять её без трагедий,
пройдя немало дорог.
Она не зла , не добра
она всего лишь итог.

Тихое глаз сияние. Ночь землю застила… Сердце полнится знанием, Что без тебя могила.

Лунный луч — утешитель, Тянется к нам безмолвно. Ты— мой единственный житель, Свет мой,любовь безусловна.

Шепот теней усталых В час,когда звезды плачут… Я ухожу в провалы, Где для тебя что-то Значу...

Словно вино - отравою, Ты наполняешь жилы… Любовь- мое утешение, Мой крест и моя сила.

Синий экран. Мир завис. Ошибка души. Перезапуск.

Сначала тьма. И гудит в ушах вакуум. Потом свет. Резкий, белый, болезненный. Пальцы.Вижу свои пальцы. Шевелю. Мысли,как пыль, кружатся в солнечном луче.

Грудь вздымается сама собой, втягивая воздух. Он обжигает легкие,как первая затяжка сигаретой. Вспоминаю имя.Свое. Потом — твое. Это не исправление ошибки.Это — переустановка.

Мы играем как дети,
Порой душа на кону.
По чужой судьбе пройдемся,
Не заметив за собой вину.

Мы играем — порою с огнём,
И с ожогами дальше идём.
Заигрались по жизни, как в бред,
На тропинках, где выхода нет.

Средь неизведанных троп,
Где азарт господин,
По-чести только смерть
Хлопнет крышкой: "GAME OVER. FIN".

Не стрела Амура,
Не драма с бурей и слезами,
Не крик отчаянья с балкона —
А тихий вечер, просто между нами.

Не клятвы страстные при луне,
Не поцелуи среди гроз,
А кофе утром на столе
И свет любимых глаз.

Усталость мягкая в плече,
Когда уснула ты,
И я ладонью гашу свечу —
Храню твой сон средь маяты.

Не нужны высокие слова,
И пышных фраз ненужный сор.
Просто любовь всегда права —
В её молчанье есть разговор.

Она в смешной, пустой открытке,
В протянутой руке без фраз,
В одной на двоих попытке
Пережить дождь, и слякоть, и мороз.

Вот так, плечо к плечу,
Иду по жизни я с тобой.
Ловлю твой тёплый, ясный взгляд...
Ты чего? — а, ничего.
Просто любовь.

Ты выбираешь — душу, или брюхо.
Не жизнь, но участь.
Не закон, но долг.
Тот шаг, что вырубит,
как будто ушатали обухом в висок.

Ты будешь падать.
Будешь спать, устало грызть правду жестокую,
как сирый хлеб,
и сердцем пламенеть,
чтоб осветить руины
когда-то разрушенных судеб.

И этот выбор — жуткий, точный, тесный,
как щель между "всегда" и "никогда".

И руки жечь о бесчестье,
покой отринув навсегда.

Так выбирай же.
Выбирай с размаху, стряхнув со лба
усталый пот.

И пусть душа издохнет на пороге,
но не залает и не запросит льгот.

Не ссы, ведь ночь,
Не вечна.
И, тьма уйдет,
Как с речки,
Лед
И не ненароком
В душу стылую
Весна беспечная придет.

Ну, улыбнись. :)
Хандра не грызла
Чтоб,
А, я приду и положу,
Ладонь прохладную
На твой горячий
Лоб.

Эх, разошёлся...
И рифмой долбану , не в бровь, а в нос.
Прям клиника ...
Творческий понос.
Диагноз: муза буйная,
Психиатр ставит крест.
Но рифмы жрут не вывезти,
Внутри поэт-протест.

Не день, не ночь — зияющий провал,
Где свет и тьма сгорели без остатка.
Там вопль без рта, и сердца крик
Устал,
И сам себе палач, и жертва, и разгадка.

Там нет греха, и нет святой руки,
И добродетель тлеет, словно пепел.
И мир не различает «да» и «нет» —
Лишь голый нерв,
Через реальность точно
Нить продет

Беззвучный шторм, что картину
Мира мнёт.
Где мысли , гвозди, вбиты в
Мозг.
Покоя не дают.
И ты стоишь, обнявши свою смерть,
Как утешенье, как родной приют.

Вижу — и потому больно.
Не вольно...
Не выколешь глаз
Мир — как витрина без стекол:
всё на показ,
всё
будто живое,
а тронешь
То хоть кричи
пальцы в крови.

Всю эту дичь,
что творится без спроса,
Где не задают
Неудобных вопросов
где ложь — это воздух,
а правда — заноза,
где смех — это маска,
Мораль это польза
Где оружие решает
Погоду
где ложь
кричит громче народа.


все вокруг — как в спектакле:
аплодируют,
жуют,
не моргают.
Может, всё в порядке?
Может, я — сбой?
Может, я —
тот, кто не вписан
в строй?
Но если больно
То хоть живой...

В сером сумраке повисло,
Тяжко тянет без причины.
Словно небо прокисло,
В кисельной мути тишины.

Как то пусто внутри,
Тянет нервы в никуда.
Сонный морок гложет сны,
Подступает тихо тьма.

Не просить и не искать
Всё равно молчит ответ.
Только в мыслях тихий хлад,
И на сердце — тусклый след.

Ты хотел свободы? Получай ...
без ремня безопасности, прям
В печень,
с надеждой в подушку, со следами
Слез.

Мир не обязан быть мягким,
он обязан быть честным ,
а честность пахнет потом, кровью , разочарованием
и твоими сломанными ожиданиями.

Смотри, как трещит твоё "завтра",
которое ты любовно растил в голове,
словно канарейку в клетке...
Кормя её иллюзиями..
Смотри, как рвётся твоя вера,
Точно, бракованный презерватив,
и под ногами мокро и не от дождя...

А, ты наивный всё ждёшь чуда, да?
Пока реальность хлещет тебя по лицу,
как злая мать -- психопатка
Ты ждёшь, что система сломается сама?
Нееет, детка, это ты расходник.
Системы.
И когда ты упадёшь это
никто не заметит.
Разве что асфальт,
размазывая твои "мечты" по серой поверхности,
оставит красивое пятно.

Захотел свободы --
значит, готов быть один.
Без щита, только решимость,
только пульс и пыль дорог.
Поединок -- не с врагом,
а с тем, кто смотрит изнутри.
И если падать --
то с криком,
а не с извинением.

Захотел свободы...
Готовся к поединку.
И без гарантий.
Думай сам...

Свобода — не крылья вовсе,
Свобода пролом в разбитом стекле.
Ты шагнул и разодрался,
Но шагнул туда, к себе.

Ни бог, и не дьявол правят
Судьбой
А жадный бухгалтер с дрожащей рукой.
Он пишет балансы из боли и радости,
И вечность сверяет в копейках секунд.

Смерть — справедлива: она без обмана.
Для всех у неё одинаковый храм.
Живи хоть царём, хоть нищим в подвале —
В финале у всех один адрес дан.

Мы строим мост из обмана и снов,
Но каждый шаг — в пустоту облаков.
В конце не ждёт ни рай, ни награда —
Лишь вечный сон без вопросов и слов.

Мы строим храм из надежд и мечты,
Но крышей ему послужат кресты.
Уж лучше в кабаке с честным стаканом,
Чем в раю, где нет даже тоски.

Как будто смысл мерещится. И в фрустрации мечется ум...
И порою кажется,
Что реальность- белый шум...

Как из хаоса что - то рождается, Два мотива запоют в унисон.
Что то где то сплетается, Порождая реальности сон.

Молчи.
Слова пусты.
Любовь живёт не в алфавите,
Она в ладонях, что держат сердце,
И даже смерть не разорвёт те нити.
​Не в обещаниях, что ветер жизни рвёт,
Не в поцелуях — сладких и случайных.
Она живёт, когда ты слышишь
Пульс родного сердца тайный.

Солнце встаёт , а внутри темно,
Жду я знака, но всё равно.
Мир шепчет: «Ты лишь песок»,
А я ищу свет в дыме дорог.


Жизнь как круг, из
Бед,
Вопросы жгут, но молчит ответ.
Смерть на углу — кивает мне:
«Брат, ты живёшь в чужом сне».


О-о, дай рифму в цвет!
В сердце боль, но в бите ответ.
Мы все растаем, словно дым,
Но ритм качает и
мы живы с ним.


И пусть трещит небо по швам,
Я всё равно иду к словам.
В них - мой огонь, мой протест,
Мир как диджей, но я мой текст.

Сквозь бетон и цифровой шум,
Я слышу зов он не совсем ум.
Он шёпот из глубины,
мы не тени, а сны весны.

О-о, дай рифму в цвет!
Пусть каждый куплет как обет.
Мы не песок, мы пульс земли,
И даже в дыме мы живы, смотри...

Мы не товар, мы живой бит,
Кто понял боль тот и горит.
Не гаснет пламя под дождём,
Мы всё споём и выстоим.

О-о, дай рифму в цвет!
Даже в хаосе есть наш свет.
В сердце бьётся дикий бас,
Жизнь это джем, и он про нас.

Можешь бежать
От себя,
Как когда-то бежал...
Но вернешься
туда, откуда начал...
​Можно ждать,
Но жизнь окунет
В дерьмо с головою опять.
Можно верить,
Потому что
Без веры устал...
​И жить,
Плюнув
На смерти оскал,
Потому что
Знаешь,
Что ей проиграл...

Музыка — в крови,
наушники — в уши.
К чёрту мир, он — тлен.
Ритмы текут вдоль вен,
в пряном дыме Мариванны.
Душа скользит по краю Нирваны.
​Негатив — в унитаз
с пивной блевотой.
Настрой на мажорную ноту.
​Может, прёт...
Прошлое править не волен.
Партитура написана,
и я — дирижёр своей боли.
Пусть мир пафосен и кичлив,
с пивной блевотиной в унитаз — негатив.

Я ел сухари сомнений,
Запивая из луж,
Где отражалась боль.
Слушал эхо
Чужих мнений,
Играя порой
Чужую роль.

Мне шили жизнь
Из лоскутов ожиданий —
Все, кому не лень.
Я шёл на свет,
Но почему-то
Стекал мыслями
В густую тень.

Рвал струны души,
Хотел мажорный блюз,
Но не понят — никем.
И на последней струне
Надежде —
Реквием...

Не надо бояться грусти,
Ты от неё не беги.
За душу возьмёт,
Не отпустит...
Она тоже форма
Любви.
​И вспомнишь
С печалью
Былое...
Защемит в груди,
Ну, и пусть.
Посмотрит в душу
Усталую
Васильковыми глазами грусть.

Как утренний бред после бурной луны.
Тишина орет между строчек.
Ты — в своей рутине, как в броне.
Я — в этой паузе, что дольше.

Ты красишь ногти, будто штрихуешь
Свою отстранённость на ногах.
А я как дурак — всё ещё слушаю
Шорохи смысла в пустых словах.

Запах кофе — ритуал прощения.
Обыденность — наш бог и палач.
Мы не враги, просто любовники,
Просто два сигнала без отдач.

"Маленький принц". Архетипы забытой души

Это не сказка. Это исповедь души, которая помнит, кем была, пока её не придавило взрослыми ботинками. Экзюпери написал не для детей, а для тех, кто однажды стал взрослым и не понял — в какой момент потерял себя.

Принц — не мальчик. Это архетип души в её первозданной наивности. Но не наивности глупой, а святой. Это тот, кто ещё умеет видеть не форму, а суть. Тот, кто задаёт простые вопросы, на которые у мира нет честных ответов. Он не знает, зачем считают звёзды. Не понимает, почему взрослые так увлечены цифрами и делами, в которых нет жизни. Он — не отсюда. Он — оттуда, откуда мы все когда-то были. Изнутри.

Роза — архетип любви, прекрасной и хрупкой, требовательной и уязвимой. Она — образ той самой первой близости, которую мы не сумели удержать. Любовь, которую не поняли. Которая казалась капризной, обидчивой, но которая на деле была — единственной. И ты осознал это только на расстоянии
. Когда ушёл.

Лис — архетип встречи с мудростью, обретённой через боль. Не учитель. Не проводник. Он — тот, кто сам когда-то был таким же диким и одиноким, как ты. Он научил главному: приручение — это добровольная уязвимость. Это когда ты делаешь другого частью своего мира, зная, что однажды он может исчезнуть. И ты будешь страдать. Но ты всё равно выбираешь. Потому что связь дороже.

Пилот — это мы. Все те, кто слишком много рисовали коробки вместо баранов. Взрослый, забывший, как выглядело небо изнутри, а не по координатам. Он — человек, который живёт в мире функций, но внутри него — тлеет угольок памяти. Он узнаёт Принца — и в этот момент понимает, что его собственная душа ещё не умерла.

А планеты, которые посещает Принц — это архетипы ловушек человеческого сознания. Там живут короли, тщеславные, пьяницы, деловые — это маски, которые мы надеваем, когда забываем, кто мы. Эти планеты — не в космосе. Они в головах.

Смерть Принца — не трагедия. Это переход. Он исчезает снаружи, чтобы остаться внутри. Это не умирание, это возвращение. Душа не может жить в мире, где её не слышат. Она уходит туда, где её помнят.
А если помнишь ты — значит, она жива.

Весь этот рассказ — не о мальчике и не о планетах. Он о том, что внутри нас остался кто-то, кто умеет видеть сердцем. Не забывай его. Не предавай. Потому что, в конце концов, не цифры и не работа делают нас живыми, а роза, за которой ты скучаешь, и лис, который ждал тебя всё это время.

И если тебе когда-то станет невыносимо пусто — просто посмотри на звёзды. Не как на газовые шары, а как на окна в тот мир, где ты всё ещё настоящий. Где Принц не ушёл. Он просто вернулся домой.
Роза и Лис.
Две противоположности, две истины, два удара в одно сердце.
Она — боль, которую ты боишься потерять.
Он — боль, которую ты наконец понял.
Роза
Ты встречаешь её — и не знаешь, что с этим делать. Она красива, хрупка, невыносима.
То требует внимания, то молчит, то обижается, то раскрывается — и ты замираешь.
Любовь, в самом невыносимом, живом, настоящем её виде.
Роза — это тот, кого ты приручил случайно, а теперь носишь в себе как шип под кожей.
Ты уходишь — потому что не выдерживаешь.
Ты возвращаешься — потому что никто, кроме неё, не звучит внутри так.
Она — архетип первой любви. Или последней. Или единственной.
Той, которую ты сначала не понял. Потом понял, но уже было поздно.
А потом понял, что даже если поздно — всё равно поздно вместе с ней.
Ты уехал на другие планеты, чтобы убедить себя, что она не особенная.
Но все остальные цветы пахнут не тем. Не тем. Всегда не тем.

Роза — это уязвимость, которая маскируется под гордость.
И если ты достаточно зрел, ты наконец увидишь: она просила не внимания, а любви.
Она боялась, что ты уйдёшь. Поэтому кусалась.
А ты ушёл.
Потому что не знал, как остаться.
Лис
Если Роза — испытание, то Лис — посвящение.
Он не просит. Он ждёт.
Он не бросается, не обижается, не капризничает.
Он говорит просто:
"Приручи меня."
И ты понимаешь: связь — это выбор, повторённый сто раз.
Это когда ты приходишь каждый день в одно и то же время.
Это когда ты даёшь другому время привыкнуть.
Это когда ты становишься важным — не потому что ты особенный, а потому что ты остался.
Лис — архетип мудрости отношений.
Он знает, что любовь — это не вспышка, а ритуал.
Он говорит, что самое главное — невидимо глазу.
И если ты это понял — ты уже другой.
Роза учит страдать. Лис — понимать.
Роза рвёт тебе сердце.
Лис собирает его заново — и показывает, как оно устроено.
Один даёт чувство. Другой — осознание.
Оба — учителя любви. Но на разных уровнях.
Сначала ты любишь, потому что тебя захватило.
Потом — потому что ты выбрал.
И когда ты наконец возвращаешься к Розе,
у тебя внутри уже есть Лис.
Весь смысл в том, чтобы не выбирать между ними.
А пройти через одного — чтобы понять другого.
И в итоге — себя.

Каждая его остановка — это не просто планета, а сеанс групповой терапии.
* Король: Эго, раздутое до размеров вселенной, которое пытается управлять даже тем, что ему не принадлежит. Мы все хоть раз чувствовали себя такими царьками в своей офисной ячейке, не так ли?
* Честолюбец: Вечное стремление к внешнему признанию. Эй, вы, кто бесконечно листает ленту в поисках лайков! Узнаёте себя? Это же классический инфоцыганский архетип. "Я звезда! Лайкни меня!"
* Пьяница: Это не просто алкоголик, это архетип порочного круга избегания. Он пьёт, чтобы забыть, что ему стыдно пить. Мы все делаем так, когда не хотим видеть реальность: залипаем в сериалы, жрём без меры, или просто бесконечно прокрастинируем.
* Деловой человек: А, вот это мой любимец! Это же квинтэссенция капиталистического ада. Человек, который так увлечен подсчётами, что забыл, зачем он это делает. "Успешный успех" ради "успешного успеха". Цифры ради цифр. Пустая скорлупа.
* Фонарщик: Вот тут уже интереснее. Фонарщик – это архетип бессмысленного ритуала. Человек, который выполняет функцию, не задаваясь вопросом о её смысле. Мы все такие, когда встаём в 7 утра, едем в метро, сидим в офисе, не понимая нахуя. Просто "надо". Это же чистейший абсурд.
* Географ: Последний, но не по важности. Это архетип интеллектуальной импотенции. Он знает всё о мире, но никогда не выходит за пределы своего кабинета. Собирает данные, но не переживает их. Как многие из нас, кто знает сотню фактов, но не прожил ни одной секунды по-настоящему.
Каждая планета — это зеркало, кривое, конечно, но оно показывает, в кого мы можем превратиться, если отвернуться от своего внутреннего Принца.

, Змея…
Вот уж кто всегда приходит без визитки, но по адресу.
Она появляется в самый тихий момент. Без пафоса. Без барабанов. Не угрожает. Просто есть.
И с первой реплики ясно — это не просто персонаж. Это порог.
Граница между мирами. Между формой и сутью.
Между "я живу" и "я помню, зачем".
Архетип смерти, которая не убивает
Змея в «Маленьком принце» — это не смерть как конец.
Это смерть как переход.
Она не разрушает. Она переводит.
Не случайно она говорит:
Я могу унести тебя дальше, чем любой корабль.»
Она — мост.
Ты стоишь с ней на краю детства, боли, воспоминаний.
И говоришь: «Я готов».
И тогда — не исчезаешь,
а вспоминаешь, кто ты есть, до всех ролей.
Она не убивает тело — она снимает оболочку
Змея — как мастер дзен, который щёлкает тебя по лбу,
и в этот момент ты вдруг видишь сквозь иллюзию.
Она — архетип инициации, старой как само человечество.
Как в мифах: убили героя — чтобы родился бог.
Как в сказках: надо умереть — чтобы стать живым.
Как в жизни: кризис, потеря, дно — и только после этого ты начинаешь дышать по-настоящему.
Змея говорит на языке тишины
Она не спорит.
Она не зовёт.
Она просто предлагает.
Как предлагает сам путь.
Хочешь вернуться к себе?
Ты знаешь цену.
И Маленький принц соглашается.
Потому что это не бегство.
Это возвращение домой.

Змея — архетип освобождения от формы
И если ты видел, как в тебе умирают старые идентичности —
если пережил, как рушится “я” —
то ты уже встречался с ней.
Иногда в виде болезни.
Иногда — потери.
Иногда — ночи, когда внутри всё разлетелось на осколки.
Но потом ты встал.
И понял:
> это была не смерть.
Это была Змея.
Она не злодей.
Она проводник.
И если бы Принц не встретил её — он бы навсегда остался чужим в пустыне.
А так — он вернулся.
На свою планету. К своей Розе. К себе.
Змея — это страшно, пока не поймёшь:
она не конец истории.
Она — точка входа в настоящую.

Уходя, уходи...
Не бросай взгляд сожаленья назад.
Уходя, уходи.
Пусть мосты за спиною горят.
Уходя, уходи...
Без соплей и ненужных драм.
Уходя, уходи.
Подведи черту, итог. Уходи.
Отряхни прах с своих ног.